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Todesfeuer - Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Verbrannte Gaben

Traoris, die Blitzfelder

Ein Körper lag in der grauen Asche.

Er war transhuman, männlich. Seine Haut war schwarz wie Kohle, und seine zerkratzte Rüstung war geschuppt, als bestünde sie aus der Haut einer grünen Echse. Ein Salamander. Ein Schwert lag einen Fingerbreit von seiner Hand entfernt. Ein Krieger. Ihn hatte das Schicksal ereilt, das auf die meisten wartet, die jenen gewaltsamen Pfad beschreiten, eine Leiche unter vielen. Die faustgroße Wunde in seiner Brust hatte ihn getötet, doch auch sein linkes Auge war schwer mitgenommen.

Trotz allem hatte er im Moment seines Todes nicht nach dem Schwert gegriffen. Seine reglosen Finger waren nach etwas anderem ausgestreckt. Nach einem Hammer.

Ein Blitz erhellte den Himmel mit Adern aus grellem Licht.

Ein Augenlid zitterte. Es war nicht mehr als ein Nervenflattern, das letzte Zucken der Synapsen vor dem Hirntod.

Der zweite Blitz schlug in unmittelbarer Nähe in den Boden ein.

Ein Finger zuckte. Noch ein Nervenflattern?

Mit dem dritten Blitz kam der Donner.

Er blinzelte, der Leichnam, der kein Leichnam war, und fing einen Schnappschuss dessen ein, was über die Asche hinweg auf ihn zukam. Sein anderes Lid war versengt und blieb geschlossen, doch dahinter pulsierte ein Ball aus Agonie.

Sein Bewusstsein kehrte zurück, dann folgte das Gefühl für Raum und Zeit. Gedanken machten sich breit. Schmerz. So viel Schmerz …

Ein Blitz raste durch den wolkenlosen Himmel über Traoris.

Numeon blinzelte noch einmal, als der Blitz wie wild umherzuckte, sich verästelte und die Dunkelheit mit brutaler Helligkeit durchschnitt. Finger aus Licht schlugen in den Boden ein wie geschleuderte Speere und verfehlten seinen Körper nur knapp.

Der Tod wäre eine Gnade. Nicht wegen des Schmerzes seiner Wunden, sondern wegen der Agonie seines Versagens.

»Vulkan …« Numeons Stimme war ein heiseres Krächzen aus einer verdorrten Kehle.

Nein, nicht Vulkan. Es war Erebus gewesen, und nun war sein Agent mit dem Fulguriten geflohen. Grammaticus, der Spion. Der Lügner. Der Verräter.

Ein weiterer Blitz entlud sich, und Numeon verzog das Gesicht. Damit waren es fünf, seit er zu Bewusstsein gekommen war. Jeder wütende Einschlag brachte den Sturm näher. Er verspürte nicht den Wunsch, herauszufinden, was geschähe, wenn er beim sechsten oder siebten Blitz noch hier wäre.

Jede Bewegung erwies sich als schwierig. Nicht einmal seine verbesserte Physis konnte den Fluss seines Blutes aufhalten, das die Asche um ihn herum in einen dunklen Morast verwandelte.

Als der Imperator Seine Space Marines erschaffen hatte, hatte er sie zäh gemacht, aber sie waren nicht unzerstörbar. Ebenso wenig waren dies die Primarchs, wie ein paar von ihnen zu ihrem Leidwesen erfahren hatten.

Doch Numeon würde die Geschichten über den Tod seines Vaters Lügen strafen.

Wenn er lange genug lebte.

Sein Brustkorb war ein blutiges Durcheinander aus zerschmetterten Knochen und beschädigten Organen. Er trank und atmete Blut anstatt Luft. Dafür hatte Erebus’ Boltpistole gesorgt. Obwohl er auf einem Auge blind war und es gerade nicht sehen konnte, wusste er, dass seine Rüstung eher rot als grün war. Numeons Verletzungen und seine Beinahe-Lähmung ließen nur einen Schluss zu.

Ich sterbe.

Selbst Transhumane hatten Grenzen, und Artellus Numeon hatte seine erreicht. Auch wenn sein Verstand gegen die Vorstellung von seinem Tod rebellierte, war sein Körper doch zu keiner Lüge mehr imstande.

Ein neuer Blitz schlug neben ihm ein und versengte die Erde – genau wie die Bomben und Projektile, die den Tod über Isstvan V gebracht hatten. Mühsam drehte Numeon den Kopf, um dem Blitz zu folgen, dessen Abbild noch auf seiner Netzhaut eingebrannt war, sich immer wieder vervielfältigte und sich schließlich auflöste. Als es verschwunden war, sah er kleine Wirbelwinde aus grauem Sand über das Ödland von Traoris huschen wie die körperlosen Djinns des alten Abessinia. Sie stanken nach Tod und verbranntem Staub.

Erst als sie größer wurden und einander immer mehr ähnelten, wurde Numeon klar, dass es nicht einfach nur Wind war, der von einem weit entfernten Meer heranwehte.

Sie stammten von einem Schiff, was bedeutete, dass die Feuerarche noch immer im Orbit sein könnte, und das ließ ihn hoffen.

Während der Ereignisse, die folgen würden, sollte Numeon erkennen, dass es nur noch wenig Hoffnung in dieser vom Krieg zerrissenen Galaxis gab.

Eine endlose schwarze Wüste erstreckte sich, so weit das Auge reichte. Die hohen Dünen und eisernen Bollwerke boten einen Anblick der Verheerung, und überall lagen Tote und Sterbende. Manche der Gefallenen lagen halb unter blutigem Sand begraben. Andere wurden in ihren Rüstungen langsam von der Sonne geröstet. Der Verwesungsgestank war so intensiv, dass er Gestalt angenommen hatte, eine widerwärtige Masse, die schwer auf den Schultern lastete.

Auf dem schwarzen Sand herrschte Chaos. Wahres Chaos.

Erschlagene Brüder.

Verrat von der schlimmsten Sorte.

Die Einzelheiten des Massakers entglitten ihm, als hätten sie Angst, erinnert zu werden, auch wenn sie für immer in Numeons Gedächtnis eingebrannt waren. Das Schwarz der Wüste war von der Düsternis einer Zelle abgelöst worden, und die Todesschreie seiner Brüder waren einer nervenaufreibenden Stille gewichen, in der ein Gedanke lauter schien als ein Pistolenschuss.

Eiserne Fesseln lagen um seine Handgelenke und Knöchel. Sie waren kaum vonnöten. Der Strom von Numeons Kraft war zu wenig mehr als einem Rinnsal versiegt.

Er trug von der Hüfte abwärts nur noch seine Unterrüstung, wodurch die vielen alten Wunden und Brandnarben auf seinem Oberkörper deutlich zu sehen waren. Seine Rüstung war ohnehin irreparabel beschädigt gewesen. Die Eiseskälte des Weltraums, die durch das blanke Metall seiner Zelle sickerte, war ihm so fremd wie Schatten einer Sonne. Er zitterte.

Sein Körper war notdürftig zusammengeflickt worden. Er heilte, aber er würde schlimme Narben davontragen. Wenigstens war das Loch in seiner Brust vernäht worden. Seine Häscher hatten sehr wohl die Mittel für eine bessere Behandlung; sie wollten Numeon einfach nur leiden sehen.

Er vermutete, dass dies auch der Grund war, warum sie ihm den Hammer gelassen hatten.

Er war ein relativ einfaches Ding. Ein kurzes Heft, ein rechteckiger Kopf, im Knauf ein einziges Juwel. Es war eher ein Schmuckstück als eine Waffe und ähnelte einem Schmiedehammer.

Ein simples Äußeres verbarg oft eine esoterische Bedeutung. Dies war mehr als ein Hammer. Es war ein Symbol.

Für Numeon, der nun der letzte Hüter des Feuers war, stand es für Hoffnung.

Derart verletzt hielt sich Numeon an Vulkans Siegel fest, als wäre es sein Lebensfaden, als befürchtete er, dass auch er verloren wäre, sollte auch nur einer seiner Finger vom Griff rutschen.

Sein Auge loderte mit der Kraft des Helbrands; es erinnerte ihn an seine Sterblichkeit und riss ihn aus seinen Träumereien. Er spürte, dass sein Bewusstsein ihm zu entgleiten drohte, und entschied sich, Poesie durch harte Fakten zu ersetzen, um sich durch seine Gedanken in der Realität zu verankern.

Die Fenriser hatten zahlreiche Wörter für Schnee und Eis; doch jene, die von Nocturne stammten oder dem prometheischen Weg folgten, hatten viele Begriffe, um Feuer zu bezeichnen, die sich von einer der sieben Zufluchtsstädte zur anderen unterschieden.

In Hesiod, das als der Sitz der Könige bekannt war, hieß es Helbrand. In Themis, der Stadt der Krieger, hieß es Urgrek. Beides waren alte, lyrische Worte für das Magma, das tief unter dem Berg Todesfeuer floss, das brodelnde Herzblut von Nocturne. Es war heiß und versprach lähmende Schmerzen für jeden, der es berührte oder auch nur in seine Nähe kam. Nur die Drachen der Tiefe suchten seine Wärme und die Abgeschiedenheit, die es bot, da es für alle anderen Lebensformen den Tod bedeutete. Proteisches Feuer, so behaupteten die Einwohner der Juwelenstadt Epithemus, war der Lebensfunke, der die Seelen der Toten und die leeren Hüllen, zu denen sie geworden waren, an sich nahm und sie der Welt zurückgab, wenn auch verändert und erneuert. Ähnliche Ansichten hielten sich in Skarokk, das auch Drachengrat genannt wurde, und Aethonion, der Feuerspitze, doch sie benutzten beide andere Worte, Protan und Morphean.

Fabrikarr, wie es in der Handelsstadt Clymene hieß, war die Flamme der Schmiede, das heiße Herz, das Metall verformt, der irdene Schöpfer. In der Leuchtfeuerstadt Heliosa war es Ferrun.

Immolus war das Ende der Welt, und in allen sieben Städten wurde dieses eine Wort meist nur im Flüsterton gesprochen. Es war die grenzenlose Flamme, und sie war seit den fernen Tagen der Igniax und der ersten Metallformer ein Teil des nocturnischen Schöpfungsmythos.

Numeon kannte alle diese Namen und jede Variation aus jeder Stadt, genau wie die Namen unzähliger anderer, an die er sich klammerte, wie er das Heft des Hammers umklammerte, um seine Entschlossenheit von den Qualen zu trennen und wieder aufstehen und weiterleben zu können.

Leben …

Nicht für sich selbst, sondern für einen verlorenen Vater, an den Numeon mehr glaubte als an alles andere. Sein Glaube – nicht der kitschige, flüchtige Glaube, der mit Religion assoziiert wurde, sondern die felsenfeste Überzeugung, dass etwas Wirklichkeit war, auch wenn alles dagegen sprach – war die Lebenskraft, die durch seine Adern floss, und das ewige Feuer, das seinen Geist entflammte. Sein Glaube manifestierte sich als eine einfache Tatsache. Zwei Worte.

Vulkan lebt.

Das dumpfe Knirschen von Zahnrädern riss Numeon aus seiner immer tiefer werdenden Starre. Die Zellentür hob sich und ein schmaler Lichtstrahl fiel in die Dunkelheit, dann wurde er breiter, während die Tür langsam in der Decke verschwand.

Der Umriss eines Mannes stand im Licht. Er trug eine Servorüstung, die seinen ohnehin breiten und muskulösen transhumanen Körper noch massiger aussehen ließ. Schwurpergamente zogen sich über seinen Torso und seine Schulterpanzer wie eine ansteckende Krankheit, aber Numeon vermied es, anzusehen, was auf den Hautstreifen geschrieben stand. Es waren verdammende Worte, die jene zur Schau stellten, die sich von der Erleuchtung des Imperators abgewandt und sich stattdessen alten Göttern hingegeben hatten. Früher waren diese Dinge als Ausgeburten einer blühenden Fantasie verlacht worden.

Heute tat das niemand mehr.

Numeon packte den Hammer fester und versuchte aufzustehen. Er schaffte es bis auf ein Knie, bevor sein Wille zum Widerstand von seiner Erschöpfung überwältigt wurde.

Der Umriss im Licht schüttelte den Kopf und schnalzte spöttisch mit den Lippen.

»Immer noch schwach.« Es war weniger eine Frage als eine Beobachtung. »Wo ist deine viel gerühmte Stärke, Sohn von Nocturne?«, fragte Xenut Sul. Seine Stimme war heiser und verfügte doch über eine überraschende Klangfülle.

Xenut Sul hatte sich vorgestellt, kurz nachdem Numeon an Bord des Schiffs der Word Bearers wieder zu sich gekommen war. Zuerst hatte er wie ein auffällig gewöhnlicher Legionär gewirkt; er hatte kurzgeschorenes Haar und ein seltsam symmetrisches Gesicht, in das zu beiden Seiten colchisische Runen eintätowiert waren. Es schien, als trüge er das Gesicht jedes und keines Mannes zur gleichen Zeit. Seine Augen waren jung, doch in ihnen lag ein Hauch der unergründlichen Erfahrung, wie man sie nur bei Veteranen sah. In den sechs Wochen, die seit seiner Gefangennahme vergangen waren, hatte Numeon es nicht geschafft, Xenut Suls Herkunft zu bestimmen, was seinen Häscher zutiefst amüsierte.

»Warum verlässt dich die Stärke deines Vaters, wenn du sie am meisten brauchst, hm?«, spottete Xenut Sul.

Numeons einzige Antwort bestand darin, die Zähne zusammenzubeißen und ihn mit seinem gesunden Auge finster anzufunkeln.

Das Licht badete Numeon in einen hässlichen gelben Schein, der seine Haut kränklich aussehen ließ.

»Deine Wunden sehen besser aus«, murmelte Xenut Sul. Er ging in die Hocke und packte Numeons Kinn. Der Salamander verzog schmerzerfüllt das Gesicht, als die gepanzerten Finger des Word Bearers sich in seine Haut gruben.

»Ich frage mich, Sohn von Nocturne«, sagte er, »ob du bereit bist zu reden?«

Xenut Suls warmes Lächeln unter kalten Augen schwebte vor Numeon. Es war ein Anblick, den er mittlerweile gut kannte, genau wie das Fehlen jedweder Gnade und die Vorliebe für das Zufügen von Schmerzen.

»Ich tue dir weh, weil du mich darum bittest, Sohn von Nocturne.«

Es war, als hätte er Numeons Geist ebenso ausgehöhlt wie seinen mehr schlecht als recht zusammengenähten Körper.

»Erinnerst du dich an die Frage?«, knurrte Xenut Sul, während er den Druck auf Numeons Kinn nach und nach erhöhte. »Der Fulgurit … Wo ist er?«

Numeon gab kein Geräusch von sich. Nur sein röchelnder Atem war zu hören.

»Verrate mir«, sagte Xenut Sul, »was du über Barthusa Narek weißt.«

Noch immer gab der Salamander keine Antwort.

Xenut Sul lächelte erneut, dieses Mal mitleidig.

»Willst du wirklich, dass ich es wieder tue?«

Er senkte ergeben den Kopf. Als er Numeon wieder ansah, waren seine Augen bodenlose, pechschwarze Gruben. Die Klangfülle seiner Stimme hallte seltsam nach, als würde eine andere sie überlagern, die einen Hauch asynchron sprach.

»Ich diene …«, sagte er und neigte den Kopf. »Du dienst.« Er nickte Numeon zu. »Einer von uns wird seinen Herrn enttäuschen. Ich werde es nicht sein, Sohn von Nocturne.«

Nun grinste Numeon und entblößte rot befleckte Zähne.

»Amüsiert dich etwas?«, fragte Xenut Sul.

Numeon grinste weiter. Für einen zufälligen Beobachter hätte es wahnsinnig ausgesehen.

»Möchtest du etwas sagen?«

Numeon nickte langsam.

»Dann sprich, und all dies kann ein Ende finden.«

Xenut Sul ließ das Kinn seines Gefangenen los, stand auf und trat zurück.

Numeon brauchte einen Moment, um Kraft zu sammeln. Er wollte, dass seine Worte Bedeutung hatten. Er wollte, dass sein Folterknecht sich an sie erinnerte.

Dieses Mal kam er auf die Beine, und obwohl er vor Anstrengung zitterte, fiel er nicht.

Mit weit aufgerissenem, trotzig funkelndem Auge brüllte Numeon.

»Vulkan lebt!«

Xenut Sul trieb Numeon mit einem unbarmherzigen Schlag alle Luft aus den Lungen und schickte ihn zu Boden. Der Folterknecht kniete sich wieder neben den Salamander.

»Du bist schwach, weil dein Vater tot ist. Du hast nur nicht genug Hirn, um es zu erkennen.« Etwas Metallisches, Stacheliges blitzte in Xenut Suls Hand auf. »Ich werde es dir zeigen …«

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Dieses Buch ist für die »Justice League«, aka Aaron Dembski-Bowden, John French und Chris Wraight, die mit mir in den Untergangssturm vorgedrungen sind. Und natürlich für Stef, die es mit mir ausgehalten hat, während ich darin verschwunden war.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2014 in Großbritannien herausgegeben
Deutsche Erstausgabe 2016 herausgegeben
Diese Ausgabe 2016 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK

Originaltitel: Todesfeuer
Deutsche Übersetzung: Jan Knackstedt
Umschlagbild: Neil Roberts

Todesfeuer © Copyright Games Workshop Limited 2016. Todesfeuer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-502-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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